Никак не получается полюбить стартовавший сезон. Не прорастают семена любви, хоть ты тресни. Даже если треснуть, скорее всего, не прорастут, потому что чего-то не хватает что было и чего теперь нет. Или наоборот, раньше чего-то не было что есть сегодня. Не то старость, не то радость, не получается разобраться. Тем не менее, какой был превосходный прошлогодний сезон где доктор таки вышел замуж на тётке с которой особенности его хода времени не вынуждают сожительствовать, или какой был волшебный позапрошлогодний сезон без доставшего всех зрителей слащавым мессианством Давыда Тенанта отправленного обратно в кукольный театр Карабаса Барабаса. В этом году любовь не приходит. Какая-то натужность ощущается в каждом повороте головы главного героя, в каждом взмахе пера главного писателя, в каждой складке сюжетных линий. В прошлом году, конечно, автор неимоверно достал своей искусственной плотью, но для компенсации космические корабли взрываясь сотрясали межзвёздный вакуум. В этом году плоти, хвала Кришне, нет, но и взрывы опять выглядят нашлёпнутыми сверху на неподвижный фон. За такое в приличных обществах сажают в тюрьму по обвинению в нецелевой растрате средств.
В следующей серии будет бесноватый киборг. Может хоть он сможет?
