Square root of a butt

Вместе со всеми, я до самого недавного времени, как дурак, верил что музыкальный коллектив с бодрым названием дует в трубы свинг и поёт нейтральные тексты про танцы и обстановку за окном.

Не тут-то было. Пластинку со свингом, собранную из старых деталей, изобрели коммерсанты со студии, решившие что в тогдашнем сезоне как заведённый продавался свинг. И всё, трындец. Был коллектив и нет его. Новые поклонники не сложились из-за сложности текста, а старые знали что какой такой в жопу свинг? и отвернулись. Художественный руководитель аж бросил музыку и пошёл делать степень в молекулярной биологии. Сделал, между прочим. Теперь уже со степенью сочиняет новые песни. Новые хороши, но вы их ловите на концертах. Тур не окончен, Нуйок, Юджин и Марикопа — каждый может выбрать что ближе к дому. Я в Юджин поеду. Только через снег.

Новое хоть и враг старого, мне не западло местами жить в прошлом. Лишь бы оно было не совсем отдалённым. В прошлом было много хорошего, пусть и наряду с ещё большим количеством гомна.

Из прошлого одна выдающаяся песня взмозолила аж сразу глаз. Посмотрел на название и сразу глаз взмозолился. Потому что "бог есть паук" это из кинофильма, который лежит грузом в башке любого человека, который надеялся, пока был помоложе, стать духовно богатым через упирание рогами в духовный товар вроде музыки Филипа Гласа и фильмов Ингмара Бергмана.

Вот посмотрите, я даже не поленился и вырезал из фильма кусочек про паука. Вам смешно, но этот районный драмкружок в исполнении половой любовницы режиссёра критики раз за разом называют выдающмся актёрским дарованием в руках гения. Так уж им положено, хрен с ними, меня больше песня интересует. Она меня с первого раза зацепила за мозг своим существом. Если бы у меня был хоть какой-то дар, то именно такие песни я бы и писал. Бодрые, электрические с примесью духовности и обязательно с замудрёнными словами.

And I have learned to rue the day when I
Slid from my utopia of amniotic slime

Это же просто склерооргазм какой-то. Ветры северные ду. Ют гулять я не пойду. Автор, как есть биохимик, прекрасно знает, что amniotic fluid это никакая не слизь, но человеческое живорождение превращает в поток отвращения, лепит и лепит символ на символ, и ставит и ставит им градусники. Опухоль в мозгу с цветочком сравнить, а? Поэт Пушкин может убить себя обо что угодно. Дальше вколочен бог, заблокировавший путь, вроде как, к финальному побегу и поток сознания выглядит как пронзительный pro-choice манифест, а тут вдруг хряп и герой подыхать совсем не хочет, картина разваливается в нагромождение знаков как та Новая Момбаса, как Британский музей какой-то, где награбленное отовсюду свалено в кучу. Сиди и разбирайся как умеешь what fate, what fucking escape, what things you do overhear and what the fuck is up with the crows.

Но ни в чём не разбираясь, it's a matter of love in to hate это пять с плюсом. На чём, конечно, не настаиваю. Я же не идиот — настаивать. Пусть на ликёро-водочном заводе оленьи рога на спирту настаивают.