March 5th, 2007

spongebob

Чутьзаполночное

Всё хорошее таки заканчивается. Хорошо хоть что хорошее музыкальное заканчивается предсказуемо, в лучшую минуту и тем, ради чего хотелось. Немузыкальное, чаще всего, медленно и болезненно сказывается к мрачному кобздецу.

spongebob

Непреодолимое

Совсем, пху, получилось не то, о чём собрался. Собрался взять песню, найти побольше перепевок и описать их саркастически, самоутвердиться в музыкальной критике, типа. Получилось другое. Песню плохо выбрал. Песню выбрал архиизвестную, чтобы все знали о чём речь — Paint it Black, известно кем написанную.

Выбрал потому, что с утра был зол. Зол был потому, что недавно посмотрел (второй раз в жизни) фильм про автомобили и про образ жизни. Так в фильме момент прорыва француза к славе озвучен французской версией этой великой песни. Фильм тоже великий и главного героя играет великий актёр, но всё это не важно. Важно, что утром я решил найти эту песню и нашёл. Но дорого — мама дорогая. Пусть лежит.

Выбрал и выбрал. Какая разница как, в самом деле? Выбрал, открыл свою музыкальную подписку и запустил поиск. Навалило мне песен по самые не скажу что и давай я их слушать одну за другой.

Проект сломался на втором десятке. Где-то в середине его. Начался бодро, но на втором десятке сломался. В голове хрустнуло и проект сломался. Сижу я такой весь из себя умный, слушаю песни, выдумываю как их можно двумя словами обхулить, глазами вращаю, работой мозга наслаждаюсь. Сам ни петь патологически не умею, за что даже от хора освобождён был, ни инструменты сложней губной гармошки двадцать с лихуем лет в руки не брал, ни даже на какой линейке какая нота рисуется уже не помню толком. А мужики и тётки ради каждой записи несколько часов в студии упирались в инструменты, глотки надрывали и с режиссёрами ругались а потом ещё по две недели, если не больше. Чтобы я их тут обсирал в своё рабочее время, получается.

Это я социально сказал. Психосексуально всё, конечно, проще — мозг переполнился похожими один на другой звуками, а переполненный мозг это даже хуже чем переполненный жратвой желудок. Желудок хоть стравит потихоньку давление в кишечник, который вкусный соевый антрекот с тирамису усвоит и лишнее отправит по инстанции наружу. Мозг так не умеет, он герметично запечатан и всё в себя откладывает, сравнивает и по полочкам раскладывает.

Вот и за пределами песен картина точно такая же. Общается человек с другим человеком, потом ещё с одним другим, потом ещё, ещё, ещё и ещё больше ещё, пока не начинает считать себя нефпупенно проницательным и всех и вся по полочкам критически разложившим. Всякий новый индивид сразу отправляется на одну из полок и лежит там на части разобранный, пока хозяин склада папиросу курит и рассказывает, усталость на голос напуская, как ему всё это надоело. А то и ей. Потому, что этим любой человек страдатьнаслаждаться начинает, слишком много получив за коротенькое время. Начинает человек в голове своей на нос Вероники Маврикиевны натягивать очки Авдотьи Никитичны, чтобы счастье обрести.

И что делать, нафиг?

  
spongebob

Блюхерное

Нельзя сказать что на двоих одно лицо, но нельзя и отмести какое-то сходство. Сходство должно иметь какую-то генетическую подоплёку. Ведь оба Блюхеры. Только один — герой анекдота про неправильный перевод, а другой самого Наполеона Бонапарта громил в хвост. Кто какой Блюхер, кто сможет без подсказки догадаться?

 

Рабочее время течёт мучительно медленно когда ничего не нужно делать. Пауза выпала. Потом, конечно, придётся пахать до пота, но то потом. Пока же, есть для умеющих рисовать небольшая факультативная задача — нужно изготовить иллюстрацию к фрагменту стихотворения про письмо, которое за вырвавшимся как-то из СССР путешественником гонялось. Фрагмент такой:

Пакеты по полкам разложены с толком
В дороге разборка идёт
И два почтальона на полке вагона
Качаются ночь напролёт.

Точность воспроизведения может немного подкачать, но идея понятна, думаю. Воображение рисует так — стопа пакетов с кокаином, бандитская разборка и два качка-почтальона старательно поднимают и опускают гантели и штанги. Картина фееричная, а таланта нарисовать недостаёт. Возникает драма, которой в жизни и без того хватает.