Пророческое
Пророк Сожаления убит прямо на своём троне. Подобно какому-то из русских царей, забит до смерти руками. Крепким казался, но пал быстро.
Не ведающий жалости Пророк Милосердия отравлен и брошен соратниками умирать. Умер. Реанимирован на небольшое время могильным умом, который всё слушал, да слушал, слушал через камень, через металл и сквозь время. Слухач эдакий. Решил, что пришло время высказаться. Почему-то, задом наперёд и всё про какой-то монумент нашим дурным поступкам.
Лживый как Троцкий Пророк Истины пока сбежал. Укрылся в центральной башне и носа на улицу не кажет. Покажет, так сразу получит раскалённым водородом в шею. Вонь будет стоять невыносимая.
Каким образом сержант и вполне хрупкая на вид женщина пробрались через запруженную библиотеку прямо к индексу - не понятно. Понятно уже и не будет. Как-то пробрались.
Теперь нужно спать. Поджигать чужой гламур - дело певцов.